Они, словно мотыльки летят к каждому, кто светит немного ярче, немного теплее, немного не так, как светят все. Но они не мотыльки, они не гибнут в пламени, нет. Они гасят огонь, давят искры, убивают все то хорошее, то немногое, что было в тебе. И летят дальше... "Такой же как и все"... И взмах невесомых крыльев. "Придурок, я в тебе ошиблась". Легок их полет в ночном небе. "Неудачник". Лишь волна теплого воздуха по лицу.
Я с детства испытываю своеобразное волнение перед свежим покровом снега… Точно вступаешь в какой-то новый мир, и всего тебя пронизывает радость открытия, первого соприкосновения с чем-то чистым, нетро...
Они, словно мотыльки летят к каждому, кто светит немного ярче, немного теплее, немного не так, как светят все. Но они не мотыльки, они не гибнут в пламени, нет. Они гасят огонь, давят искры, убивают все то хорошее, то немногое, что было в тебе. И летят дальше... "Такой же как и все"... И взмах невесомых крыльев. "Придурок, я в тебе ошиблась". Легок их полет в ночном небе. "Неудачник". Лишь волна теплого воздуха по лицу.