Стоял он, красивый и рослый,
На круче у горной реки...
Рога — как трёхлетние сосны,
А ноги, как лозы, тонки.
Такой не падёт на колени,
Со всех окружённый сторон,
Стоял изваяньем оленя
С глазами горящими он.
Под кручей туманы клубятся
И пропасть лежит, как в дыму...
Он сделал, что мог. И ему
Теперь — погибать или сдаться.
Казалось, он должен смир...
читать далее
