Вся жизнь, по сути, — шумные вокзалы,
дороги, перекрёстки, города.
Разлуки, встречи, радости, печали,
дождей слепых поющая вода.
А если взять и это всё умножить
на дом, на сад, которому цвести,
на хрупкую надежду — пташку Божью,
на всё, чего и не зажать в горсти.
Идёт война. Нас ветрами уносит.
Ну кто мы? Ветки, маленькая дрожь...
Но ты м...
читать далее
