Пешком, по скошенной траве уходит лето…
Танцуют флоксы под окном, под песню ветра,
А на березе, средь ветвей уж лист желтеет…
И солнце между облаков, не жарко греет.
А в сердце затаилась грусть, что скоро осень,
Она приходит каждый год и нас не спросит…
И ступит важно на порог: «Ну, что не ждали?»
Заворожит и уведёт нас от печали.
Ей снова будут ...
читать далее
