***
Что мне взгляды-беседы-сплетни?
Но, когда он идет за мной,
Я стараюсь стать незаметней,
прижимаюсь к стене спиной,
тру ключицу ребром ладони
и покусываю губу.
Подойдет и тихонько тронет:
"Ну, привет. Как дела?" Солгу
в сто какой-то, что все в порядке
(от которого впору выть).
Убежать бы, да без оглядки,
и, наверное, чуть остыть.
Но - стою, упираясь тупо:
вдруг, чем черт не играет, вот
он сейчас наконец уступит,
пожалеет меня, уйдет?
А снаружи - литая маска,
кукла, девочка-не-боюсь.
Он смеется, и меркнут краски.
И сценарий весь наизусть
повторяю, чтоб не сфальшивить -
он ведь опытный режиссер.
Преимущества попаршивей
не придумаешь. Фантазер
редкий выдумал эти игры,
да и тех, кому в них играть.
...Он еще ведь меня не выбрал, -
есть ему, из кого выбирать.
Я внимаю ему сквозь грохот
пульса, и улыбаюсь зло.
Пусть - сегодня не будет плохо,
пусть - сегодня мне повезло.
До такси провожает, нервно
теребит воротник пальто:
"Завтра в семь позвоню примерно" -
усмехаясь красивым ртом...
Но растает, как лед, улыбка,
чуть машина за поворот.
Чувствует: допустил ошибку,
только где - никак не поймет.
Он - устройство без лишних функций,
с яркой надписью: "Just for love",
зной, в котором бы задохнуться,
не по лодке моей улов.
...Но пока он стоит, нахмурясь,
в отрезвляющей тишине,
и гадает: "Что ж не вернулась?" -
мой единственный шанс
при мне.
Марина Курапцева
Здесь выдают
ставки
ставки
© 2008‒2025 Социально‐развлекательная сеть «Фотострана». Пользователей: 25 217 785 человек
ООО «Фотострана» ОГРН: 1157847426076 ИНН: 7813238556
197046, Санкт-Петербург, Певческий переулок, дом 12, лит. А
Следующая запись: Молитва писателя
Лучшие публикации