Наталия
/
Раз в год я ношу траур по несбывшемуся. По тем, кого считала "своими людьми"..кто ушёл, ...

Раз в год я ношу траур по несбывшемуся.
По тем, кого считала "своими людьми"..кто ушёл, или от которых я ушла, а потом струсила сказать, что хочу вернуться. По тем, кто даже не приходил, а всё время стоял в стороне, и не приближался ни на шаг, сколько бы я не шла навстречу.
По городам, в которых не побывала. И не потому, что не получилось, а потому, что перехотелось. Название города перестало вызывать предвкушение поездки, предчувствие приключения. Потерять мечту куда обиднее, чем забыть билет на поезд и обнаружить это уже на вокзале.
По невысказанным словам. Знаешь, которые всегда в тебе, всегда, кроме того единственного подходящего момента, когда можно было сказать, а ты не сказал. И носишься потом с ними, и каждое напоминание заполняет рот горькой слюной.
По планам, сорвавшимся на полпути, по идеям, которые страшно хотелось воплотить, но так ничего и не получилось. По подаркам, которые так и остались в сувенирных лавках, книжных магазинах, хотя ты, казалось, уже видишь, как будет радоваться тот, для кого они предназначались.
И не подумай, это не праздник самокопания, не аукцион невиданной жалости.
Просто иначе они – все эти "а что если бы.." и "а ведь могло бы быть.." – будут ходить за тобой по пятам, и петь на разные лады тоскливые песни. Не лучший способ проводить вечность, сжатую в несколько лет.
Просто истории поражений, все эти "не получилось/не смогла/очень хотелось, но" – они так же важны, как все остальные. Это твои болевые точки, да, но тем скорее ты почувствуешь, когда перерастёшь их, станешь выше, сильнее, звонче. Ну а что сейчас мучительно и до слёз – так это тоже о росте.
Помнишь, как у Бредбери? Если хорошенько поплакать, кажется, что начинается новый день. Вот и я на следующее утро просыпаюсь, ощущаю себя до смешного уязвимой, до головокружения живой. Словно на рассвете перед Днём рождения, когда я была ребёнком: кажется, встанешь с кровати и не на пол наступишь, а взлетишь. Такая лёгкость ощущается! ..столько сил!
Вот так и оказывается, что предыдущий день был вовсе не о грусти.
О любви.
По тем, кого считала "своими людьми"..кто ушёл, или от которых я ушла, а потом струсила сказать, что хочу вернуться. По тем, кто даже не приходил, а всё время стоял в стороне, и не приближался ни на шаг, сколько бы я не шла навстречу.
По городам, в которых не побывала. И не потому, что не получилось, а потому, что перехотелось. Название города перестало вызывать предвкушение поездки, предчувствие приключения. Потерять мечту куда обиднее, чем забыть билет на поезд и обнаружить это уже на вокзале.
По невысказанным словам. Знаешь, которые всегда в тебе, всегда, кроме того единственного подходящего момента, когда можно было сказать, а ты не сказал. И носишься потом с ними, и каждое напоминание заполняет рот горькой слюной.
По планам, сорвавшимся на полпути, по идеям, которые страшно хотелось воплотить, но так ничего и не получилось. По подаркам, которые так и остались в сувенирных лавках, книжных магазинах, хотя ты, казалось, уже видишь, как будет радоваться тот, для кого они предназначались.
И не подумай, это не праздник самокопания, не аукцион невиданной жалости.
Просто иначе они – все эти "а что если бы.." и "а ведь могло бы быть.." – будут ходить за тобой по пятам, и петь на разные лады тоскливые песни. Не лучший способ проводить вечность, сжатую в несколько лет.
Просто истории поражений, все эти "не получилось/не смогла/очень хотелось, но" – они так же важны, как все остальные. Это твои болевые точки, да, но тем скорее ты почувствуешь, когда перерастёшь их, станешь выше, сильнее, звонче. Ну а что сейчас мучительно и до слёз – так это тоже о росте.
Помнишь, как у Бредбери? Если хорошенько поплакать, кажется, что начинается новый день. Вот и я на следующее утро просыпаюсь, ощущаю себя до смешного уязвимой, до головокружения живой. Словно на рассвете перед Днём рождения, когда я была ребёнком: кажется, встанешь с кровати и не на пол наступишь, а взлетишь. Такая лёгкость ощущается! ..столько сил!
Вот так и оказывается, что предыдущий день был вовсе не о грусти.
О любви.
Следующая запись: Женщину невозможно перевоспитать. Она может только, как морская волна, разбиться о скалу, под ...
Лучшие публикации