У каждого свой маленький мирок.
И каждый коротает дни в своём.
Он у кого то живёт в песнях между строк,
А кто то в своём мире не поёт.
И каждый всё по своему понимает,
Каким бы не был умным человек.
Младенец, тот по больше знает,
Но говорит он не на нашем языке.
А когда может - уже забывает.
Ведь людям свойственно забыть о многом.
События как огонёк, что погасает.
Да и горит тот огонёк, увы не долго.
И часто забывается добро,
А вот плохое люди помнят долго.
Каждый любому готов высказать упрёк.
Ну или намекнуть. Как люди любят. Тонко.
И каждый в своём маленьком мирке
Живёт по своим правилам, законам.
У всякого свои, потому мне,
Увы, всех правил ихних не запомнить.
И у меня имеется мирок.
Особенный. Он только мой, больше ничей.
И я имею своих правил свод.
Моих. Но я по ним сужу людей.
А ты меня осудишь по своим.
И в этом ничего зазорного, плохого.
Ведь ты имеешь свой маленький мир.
Цени его. Может не быть другого.
И дни тебе придётся коротать
В гостях у одного из властелинов.
Жить по его законам и критиковать
Его словами. Пока не схватишь карабин.
Люби себя и своё мнение люби.
Каким бы оно не было, оно твоё.
Цени и смой маленький мир.
Другого может быть и не дано.
Илья Кипел, 2015 год.
Следующая запись: Тихо осень крадётся на цыпочках. Еле слышно. Почти незаметно. Кое-где листья охрою выпачкав, ...
Лучшие публикации