От меня как от Меня,
Каждый день, мало помалу.
Отлетают кусочки Я.
И тот, кем я был поначалу...
Уже и не вспомнить лица его,
Мысли, мечты, какие носил одежды.
Замирало ли сердце в его груди,
Когда он видел Тебя, такую, как прежде.
Мы не сможем вернуться Туда,
И обитель надежды я вслух называть не стану.
Но каждый, кто верит в нее - святой,
Среди стен окружающей драмы.
А. Ройтенберг
Следующая запись: Жадный глоток - передышка, Перед будущей бурей. И, вновь, чиркает спичка, Видимо, кто-то курит. Ты ...
Лучшие публикации