Чаще всего день - медленно летит,
В таинственном безмолвье, в тишине.
По телефону, давно, никто мне не звонит
И никто, на почту, не напишет мне.
Да, к этому привыкнуть можно и легко
И жить как ходики в прошедшей бриз.
Когда, у них подняли грузик - высоко,
Но Вы, случайно не находите, что я сползаю вниз.
В размеренном мотанье по квартире.
Как маятник - в механизме, в тесноте.
В созданном моей фантазией, особом мире.
Весь день, по ведомому, лишь мне,
Написанному кровью, - расписанью.
Делаю я что-то, как в угаре, как во сне,
То, что разумному, не подлежит сознанию.
В таинственном безмолвье, в тишине.
По телефону, давно, никто мне не звонит
И никто, на почту, не напишет мне.
Да, к этому привыкнуть можно и легко
И жить как ходики в прошедшей бриз.
Когда, у них подняли грузик - высоко,
Но Вы, случайно не находите, что я сползаю вниз.
Следующая запись: Галина - 11 марта 2020 в 08:38
Лучшие публикации