
Давно меня ничем не удивишь - ни клятвами в любви, ни страстью пылкой.
Всё больше тех, о ком уже молчишь… Всё меньше тех, к кому спешишь с улыбкой.
Потерь вчерашних глупый пересчёт, на сердце камнем безысходно давит,
У струн души незаигравших нот, порою безусловно не хватает…
Так часто ухожу я от себя… чтоб глубоко в душе не заблудиться.
И руки мёрзнут в стуже января, и хочется порой остановиться…
Спросить себя: Куда же ты идёшь… Кто ждёт тебя, и надо ль торопиться?
И на губах застыла чья-то ложь, и снова перечёркнута страница…
Горячий кофе снова в семь утра, но на столе теперь одна лишь чашка,
Одна подушка… и одно «вчера»… которое сегодня НАМ неважно.
Уже в душе почти и не болит… и слёзы за тобой замёрзли в льдинки.
У памяти на боль есть свой лимит, как у зимы на белые снежинки.
И снежной россыпью засыпала зима - всё то, что нам когда-то было важно.
Ты не один давно… а я одна… И забывать тебя мне почему-то страшно.
© Ксения Газиева.
Всё больше тех, о ком уже молчишь… Всё меньше тех, к кому спешишь с улыбкой.
Потерь вчерашних глупый пересчёт, на сердце камнем безысходно давит,
У струн души незаигравших нот, порою безусловно не хватает…
Так часто ухожу я от себя… чтоб глубоко в душе не заблудиться.
И руки мёрзнут в стуже января, и хочется порой остановиться…
Спросить себя: Куда же ты идёшь… Кто ждёт тебя, и надо ль торопиться?
И на губах застыла чья-то ложь, и снова перечёркнута страница…
Горячий кофе снова в семь утра, но на столе теперь одна лишь чашка,
Одна подушка… и одно «вчера»… которое сегодня НАМ неважно.
Уже в душе почти и не болит… и слёзы за тобой замёрзли в льдинки.
У памяти на боль есть свой лимит, как у зимы на белые снежинки.
И снежной россыпью засыпала зима - всё то, что нам когда-то было важно.
Ты не один давно… а я одна… И забывать тебя мне почему-то страшно.
© Ксения Газиева.

Следующая запись: Мысли вслух... - 24 января 2018 в 19:12
Лучшие публикации