)))
И не спасут счастливые билеты,
которые мы съели и не съели,
и не спасёт игра в слова, в «что, если?»,
ни Пратчетт не спасёт, и ни Пелевин, -
от гриппа не спасает автомат.
На этот город наступает тьма.
Она идёт по перекрёсткам, вышкам,
по улицам, подмосткам и по рампам,
и котлованов заливает раны,
по листьев желтизне, что солнце выжгло
ступает, пожирая фонари.
Молчи столбом и рыбиной замри.
Она струится, жжётся керосином,
она, как эвтаназия, спаситель.
коснётся щупом – станешь волчьей сытью.
Но это, согласись, почти красиво -
красивы же увядшие цветы?
Молчи, перекрестись, затем застынь.
Вот тьма волной мир точит серединный,
и по чужим квартирам кошкой бродит;
она течёт из рук моих и бёдер,
из лёгких убегает вслед за дымом,
из глаз в морщинах ранних вниз течёт,
под ритмы сердца покидая тело.
И что, мой светлый мальчик, будешь делать?
Что ты ей, мальчик, со своей свечой?
К. Вернер.
Здесь выдают
ставки
ставки
Следующая запись: ОБО ВСЕМ - 23 декабря 2017 в 23:13
Лучшие публикации