Мама, мы все неизлечимо больны.
У нас в груди красуется черная дыра вместо сердца, а легкие заполнены сигаретным дымом. В наших спинах уже места не хватает для очередного удара от самого близкого.
Мы разменяли светлое детство по подъездам с дешевым алкоголем и парой знакомых. Мы старались скорее вырасти, но не переставали верить в чудо. А чудес не бывает. Жестокая реальность.
Мы заливаем горе крепким виски, слушая шаги тех, кто уходит. Наши руки не открываются в объятия, как раньше. Мы боимся новых ударов и учимся держать все в себе.
Мам, а помнишь, сколько было тех, кто обещал всегда оставаться рядом? Где же они, мам?
Где все те, кто кричал, что всегда будут рядом и никогда не бросят? Где они, когда я хожу по краю и лишь держу твою руку в своей руке?
Я давно привыкла к разочарованиям, мам. Я сильная. Я справлюсь. Но иногда нестерпимо больно. Но иногда дышать невозможно.
Мам, я знаю, ты меня растила, как принцессу. Всю душу в меня вложила, а я её всю тебе истерзала.
Мам, прости, что снова плачу по ночам. Прости, что возвращаюсь домой поздно и не всегда отвечаю на звонки. Просто он показался мне особенным. Просто про него я думала, что навсегда.
Я ошиблась, мама. Я признаю. Ты всегда говорила, что я выбираю не тех. Что держу людей, когда надо отпустить. Что открываюсь слишком быстро, что принимаю слишком близко.
Мам, прости за строчки, которые льются из меня беспрерывным потоком. Это больше наказание, чем талант, мам.
Прости, что запиваю антидепрессанты алкоголем. Просто…
Мы все неизлечимо больны, мам.
Поделитесь записью с друзьями
Посмотреть ещё 4 фотографии
Paris
© 2008‒2024 Социально‐развлекательная сеть «Фотострана». Пользователей: 25 915 791 человек
Следующая запись: Мы, женщины, не идем на измену, лишь бы ощутить что-то новое, попробовать запретное от пресыщения ...
Лучшие публикации