
Поэты пишут письма в никуда.
Их слушают пространства и века,
И, может быть, лишь лилии пруда
Ответ несут стиху издалека.
Поэты пишут письма без ответа.
Бывает, так дрожит строки тесьма...
Но верится, что лучик света
Наградой будет автору письма.
Строка — как вдох, как шаг, как откровенье.
Как при подъёме ввысь — души переполох.
Мелькают лица, мысли, города и тени...
Вдох радости — и сожаленья вздох.
Поэты пишут письма в никуда?..
Но всё же отклик им несёт звезда,
И зреющие пастбища веков
Даруют стройный ряд своих стихов.
Их слушают пространства и века,
И, может быть, лишь лилии пруда
Ответ несут стиху издалека.
Поэты пишут письма без ответа.
Бывает, так дрожит строки тесьма...
Но верится, что лучик света
Наградой будет автору письма.
Строка — как вдох, как шаг, как откровенье.
Как при подъёме ввысь — души переполох.
Мелькают лица, мысли, города и тени...
Вдох радости — и сожаленья вздох.
Поэты пишут письма в никуда?..
Но всё же отклик им несёт звезда,
И зреющие пастбища веков
Даруют стройный ряд своих стихов.

Следующая запись: Ароматы ушедшего лета
Лучшие публикации