
На цыпочках, неслышно, чуть дыша,
Вуалью серой закрывая просинь,
Листвою золотистою шурша,
В плаще дождя вошла в мой город осень.
И как художник любит свой мольберт,
Дождливый балахон везде таская,
Дома окрасила в любимый мокрый цвет,
Другие краски дождиком смывая.
Листвы причудливый срывая сарафан
Себе под ноги стелит бука - осень.
Деревья, ёжась, прячутся в туман,
Стыдливо ветви одеянья просят.
Шагает осень тихо, чуть дыша,
Грибки зонтов прохожих поливая.
На цыпочках, печально, не спеша,
Вуалью серой город покрывая.
Татьяна Рускуле
Вуалью серой закрывая просинь,
Листвою золотистою шурша,
В плаще дождя вошла в мой город осень.
И как художник любит свой мольберт,
Дождливый балахон везде таская,
Дома окрасила в любимый мокрый цвет,
Другие краски дождиком смывая.
Листвы причудливый срывая сарафан
Себе под ноги стелит бука - осень.
Деревья, ёжась, прячутся в туман,
Стыдливо ветви одеянья просят.
Шагает осень тихо, чуть дыша,
Грибки зонтов прохожих поливая.
На цыпочках, печально, не спеша,
Вуалью серой город покрывая.
Татьяна Рускуле

В плаще дождя вошла в мой город осень.
Следующая запись: Шифруем чувства за вуалью слов. Боимся откровенных отношений. И только в тайных закоулках снов ...
Лучшие публикации