Моя жизнь — это поезд, прицеп и транзит.
Чай в стакане, казённая простынь и вид
Из квадрата окна на леса и поля,
Где от края до края чужая земля.
Ни кола, ни двора. Vagabond. Вечный жид,
Моя жизнь вместе с рельсами в небо бежит,
Выходя покурить и купить чебурек
И качнувшись, колёс продолжается бег.
И скрещение глаз, и пожатие рук,
Всё сливается в ровный, размеренный стук,
В третьеклассном вагоне под полной луной
У окошка, беседуют люди со мной,
Приходя, уходя, будто тени легки…
Старики, дураки, мастера от строки,
Чьи-то матери, дети, чей вид бестолков,
И девицы, оставив следы каблуков,
И мужчины, оставив на сердце рубцы,
И истцы, и подельники, и подлецы,
Все проходят насквозь, через сердца плацкарт,
Как колода дорожных, заигранных карт.
Попадая то в душу, то строчками в стих,
Говорят, говорят… И я слушаю их.
Никого не люблю. Ни о ком не грущу.
Кто-то выйти попросит – я перекрещу,
Отпущу, без обид, без претензий и драм,
Моя жизнь — это поезд, где сломан стоп-кран.
И расколоты стекла, и бьют сквозняки,
От щеки до щеки, от руки до руки.
Мне не знать «что почем», «что такое любовь»,
Прислонившись плечом мне сгодится любой,
Ни вины. Ни войны. Ни казны. Ни страны.
Все чужые родны. Абсолютно равны.
Не дай Бог вам понять до конца этот слом,
Счастлив дом потерявший, ведь видел он дом!
И кусочек земли, из крови и из слёз.
Моя жизнь — это ветер, и грохот колёс.
Я пытаюсь дружить, я пытаюсь любить.
Ничего, что однажды тебе выходить,
И любому, кто входит в моё естество.
Ничего, что потом всё опять... Ничего.
Ничего, что сквозит, и что пальцы как лёд,
Ничего, что никто ничего не поймёт.
Ну а тот, кто поймёт, тот и сам так пожил,
Тот такой же транзитный, как я, пассажир.
Ничего, что уже никуда не сойти.
Что маршрут не имеет другого пути.
Ничего, что на станциях в свет облаков,
Я вписал сотни лиц и транзитных стихов,
Языков, голосов, паспортов и всего,
Что украло меня у меня самого.
Ничего, что упав под колеса судьбе,
Проезжаю на поезде сам по себе
И березы мелькают, утрачен им счёт,
А на белых снегах моя Волга течет,
И шагнуть бы в туман из открытой двери!
Но красиво-то Господи! Черт побери!
И вот это «красиво» и держит еще,
Словно ангела руку кладёт на плече,
И я в жизни держусь лишь за это перо,
Даже если загонят его под ребро,
Негодяи из тамбура, тихо скажу:
«Я готов и к любви, и любому ножу»,
Продолжая хранить красоту, как родник!
Моя жизнь — это поезд. А я — проводник.
И лишь тем похвалюсь я, сдавая бельё,
Что весь мир проводил я сквозь сердце своё.
Мария Лелека
Здесь выдают
ставки
ставки
© 2008‒2025 Социально‐развлекательная сеть «Фотострана». Пользователей: 24 516 575 человек
ООО «Фотострана» ОГРН: 1157847426076 ИНН: 7813238556
197046, Санкт-Петербург, Певческий переулок, дом 12, лит. А
Следующая запись: Межсезонье...Уставшее небо готовится сбросить
Лучшие публикации