Слова опять полны надежды,
Хотя в них смысла на пятак.
Мы пишем письма, как и прежде,
Но что-то в них уже не так.
Слова - рисунок на бумаге,
Беззвучный выдох на листе.
Слова, как брошенные флаги,
Утратили свой смысл и цвет.
За ними спрятав свои чувства,
Боимся, что придет рассвет,
Заглянет в нас, а там все пусто
На протяженьи многих лет.
Слова... Им так легко поверить,
Им так легко поддаться, но...
Словами чувства не измерить,
Им это свойство не дано.
Хотя в них смысла на пятак.
Мы пишем письма, как и прежде,
Но что-то в них уже не так.
Слова - рисунок на бумаге,
Беззвучный выдох на листе.
Слова, как брошенные флаги,
Утратили свой смысл и цвет.
За ними спрятав свои чувства,
Боимся, что придет рассвет,
Заглянет в нас, а там все пусто
На протяженьи многих лет.
Слова... Им так легко поверить,
Им так легко поддаться, но...
Словами чувства не измерить,
Им это свойство не дано.